J'étais enceinte de sept mois et j'avais l'impression qu'un clou de chemin de fer m'avait transpercé le bas du dos. J'étais levée depuis cinq heures du matin.
J'avais coupé, cuisiné, nettoyé, astiqué.
« Anna ! » La voix de Sylvia résonna dans la cuisine comme un coup de couteau. Ma belle-mère resta silencieuse, se contentant de crier : « Où est la sauce aux canneberges ? L'assiette de David est vide ! »
Je m'essuyai les mains sur mon tablier taché. « Je vais la chercher, Sylvia. Je la prends dans le réfrigérateur. »
Je suis entrée dans la salle à manger. C'était une scène digne d'un magazine : verres en cristal, couverts et un feu de cheminée crépitant.
Mon mari, David, était assis en bout de table, riant d'une plaisanterie de son collègue, un jeune associé nommé Mark.
David était élégant dans son costume gris foncé. Il avait l'air d'un homme qui réussit. Il ressemblait à l'homme que je croyais avoir épousé trois ans plus tôt : un avocat charmant et ambitieux qui avait promis de prendre soin de moi. ⏬️⏬️ Suite à la page suivante ⏬️⏬
