Il ne m'a pas regardée quand j'ai posé le bocal de sauce aux canneberges sur la table.
« Il était temps », dit Sylvia avec mépris. Elle portait une robe de velours rouge, bien trop serrée pour une femme de son âge.
Elle prit une fourchette et piqua la dinde sur une assiette. « Cette dinde est sèche, Anna. Tu l'as bien arrosée toutes les demi-heures comme je te l'avais dit ? »
« Oui, Sylvia », murmurai-je d'une voix rauque. « Je l'ai préparée exactement comme tu me l'as dit. »
« Eh bien, tu as dû te tromper », fit-il en désignant la dinde du doigt. « Va chercher la sauce. Peut-être que ça la sauvera. »
Je regardai David. Il remuait du vin : un Bordeaux millésimé qu'il avait carafé une heure plus tôt.
« David », dis-je doucement. « J'ai mal au dos. Je peux… je peux m'asseoir un instant ? Le bébé gigote. »
David cessa de rire. Il me regarda d'un air froid et irrité. « Anna, arrête ton cinéma. Mark nous parle de l'affaire Henderson. Ne nous interromps pas. » ⏬️⏬️ Suite à la page suivante ⏬️⏬️
